Так каждый год тепло и свет
Иссякнув, скорбно отступают;
Взамен нам осень оставляет
Опавших листьев тлен и смерть.
Проносятся недели, годы, —
Нет ничего, что вдруг смогло бы
Вчерашний день вернуть обратно,
Ход стрелок повернуть назад…
На запечатанном письме
Нет адреса, одни лишь капли
Чернил – дрожит рука, и вряд ли
Дойдет сие письмо к тебе…
Я буду ждать весны, и, может,
С природой осмелею тоже,
И сбудется, о чем мечтать лишь
Могла, но не могла сказать…
А может я смогу забыть и о тебе.
И может
Дней череда излечит боль , и вместе с ней
Умрут мои желанья в паутине лет,
Как в ветре – шепот слабых флейт…
